冬季才刚刚开始，雨就来拜访我了，他像一个多愁伤感的艺术家，用千万只透明的短笺敲打我的窗户，在浅蓝色的玻璃上留下无数条泪痕，好像迷途的旅人，又好像祈求的浪者，可惜我早就看穿了他的把戏，从缝隙中透进来的冰冷的风也宣泄了他的真实意图，于是，我只是望着蓝色的玻璃变得更加模糊不清，仿佛浑浊的水晶。

    雨并没有灰心，他站在窗外，开始和我述说他的旅途，他说他乘着西伯利亚的寒流，看见那里千年冻土，万里冰层，白色和黑色好像是永恒的主宰，连他经过的时候，都不得不安静的站在高高的云层上观望，否则冰雪必将他覆盖。

    我在玻璃上写下第一个字母，P，看着它流下一道道水迹，然后消散不见，这勾起了雨的兴致，他谈到了俄国，克里姆林宫的威严，夏宫的壮丽，艾拉尔塔的兴盛，然后他又哀叹那消失的琥珀屋，他说起了那件稀世珍宝的美丽，它那镶嵌着美人鱼眼泪和宛若阳光落进森林的第一缕光芒的祖母绿，纯净如鸽血的红宝石，有一刹那我心动了，但是他嘲讽的口吻提醒我人性的贪婪和战争的恶劣，我知道他博文古今，知晓世上所有的秘密，可惜，他不会告诉我，或许，这只是他的另一个小把戏。

    我继续站在窗口听他唠叨，他说起米兰·库尔尼科娃，金色的头发蓝色的眼睛，完美的简直是上帝的恩赐，人间的天使…还有安吉丽娜，仿佛从遥远丛林走来的精灵…雨说的如痴如醉，他口中的每一位孩子，都有着迷倒一切的特质，只是他似乎小看了我的冷静和现在的网络，我只是轻敲键盘，就打出了一整组的萌娃图片，高清的近乎真人站在面前，水汪汪的的眼睛释放着能融化这个世界最冷酷心灵的电流。

    雨再次败下阵来，他有些恼羞成怒了，一滴滴的水滴开始用力的敲打的我窗子，发出低沉的“啪嗒啪嗒”的声音，窗外的几棵梧桐树在雨水中不停的抖落枝头的叶子，那都是一些发黄又卷曲的叶子，本应该在秋风中就离开它们的母亲，却依旧执着的停留，然后等到下一轮的冬雨。

    雨的讲述依旧没有停歇，他说起沿海的海岸线，弯弯绕绕的在千万年海水的拍打中成为今天的样子，他回忆起古老的渔民拉着他们陈旧的木船走向未知的远方，海是一位伟大又冷漠的父亲，他的权威引诱着居住那里的居民不断走向他的怀抱，又不给予任何温暖，任凭他们在他的疆域里收获生存或死亡，他也是雨的父亲，是这个世界的父亲。

    谈起父亲总让人心生畏惧，于是我们都沉默了，无数的雨滴直直的落下，透过窗户，可以看见它们在地上积起一个个小水洼，晃着一圈圈的涟漪。

雨决定和我谈谈人，他说他来的路上，一位祖母拉着她的孙子躲进一处狭窄的屋檐，从屋子延伸出去的遮盖短的只够一人站立，白发丛生的老人用自己的手臂护着她血脉的延续，单薄的蓝色衣襟是那个年幼孩子仅有的依靠，不远处停靠着的三轮车上堆着小堆的青菜和生姜，是她地里仅出的产物，祖孙俩就靠着这点东西度过这个冬季；他用悲天悯人的口吻谈起这件事情，好像打破那渺小希望的是另外的存在。

    但是我知道他成功了，同情弱小是动物的天性，我站在雨丝毫没有办法的房间里，想象那些无奈行走在街上的人们，年迈的老人，幼小的孩子，这比奢华的克里姆林宫和漂亮的萌娃更能激起我打开窗户的冲动。

    看见我的松动，雨再接再厉的说起了街边小铺里的一位母亲，破陋的屋顶让雨可以肆无忌惮的走进她的屋子，参观着一切，二手的电视，拼凑的床铺，磨损的煤炉，还有生病的孩子，而唯一支撑起它们的是母亲的爱和尊严。

    苦难是人类的财富，这句话太沉重，因为描绘每一道笔画的是先辈的血，我听着窗外无数描述人性的故事，终于开始恐慌这个拜访，哪怕我清楚这不过是雨的一个恶作剧。

    我几乎要屈服了，这让我想起一句名言，阻挡你前进的不是高山大海，而是你脚下的石子，同样，击垮我的不是西伯利亚的广阔和唯美，而是我身边的真实的人们。

    雨看出了我的软弱，他站在窗外，继续拍打着我的玻璃，浅蓝色的石英已经完全看不出本来的样子，一道道交错的痕迹掩盖了真实，我站在窗边，努力维持着最后一丝理智。

    幸而，冬季的雨还是一位绅士，他还没有沾染夏季的激烈和暴躁，或许，也是因为北风的警告，在还未最后成功的时候，他匆匆结束了这个拜访，但是我知道，这并不是结束。 小台灯